Quase ninguém nessas livrarias está comprando. Estão lendo: num banquinho perto das estantes, de bruços no tapete, na poltrona com um livro sobre o rosto, num sono pesado. Na maioria, alguém estica o braço até a prateleira de cima, de costas para você, enquanto outra pessoa carrega uma pilha mais alta que a própria cabeça. Gatos se sentam no parapeito da janela e no balcão, e o balcão continua pequeno, encostado numa parede.
É a única loja do jogo onde ninguém se importa se você nunca chegar ao caixa.